Ехать туда, не знаю, куда, к кому и собственно нафиг..
А ведь я сделала практически все для того, чтобы этой поездки не было..

---

Вот такие преподы, я считаю, высшего уровня..
Которые не только знают в совершенстве свой предмет (в данном случае английский), но и способны вести дискусии на _любые_ темы, не связанные с предметом.
Несмотря на горы домашнего задания, которое мы делаем на английский, среда для меня остается, пожалуй, единственным днем, когда можно забыть о проблемах и полностью переключиться на это живое общение и получать удовольствие (и знания расширять, ессно, потому что как ни печально, но во многих областях у нас знания ну очень ограничены - в той же истории например).
А ЕСЛу очень понравились стихи Сталина) да и у многих поменялось мнение о нем...м..вернее, не так. Мы рассмотрели его с другой стороны) Особенно стихотворение "Утро", которое очень проникнуто духом патриотизма..как и "посвящение Эристави"..эти стихи дети учат в школе, и они на самом деле стоят того, чтобы их учить. Да что там, даже в Великобритании разбор стихов Сталина включен в экзаменационные билеты в самых престижных колледжах.
***
А вообще у меня огромное желание заснуть..и желательно не просыпаться.

---

Хм..странно, что я, зная практически все про Сталина, не знала, что он писал стихи..(и вообще у него оказывается много талантов было о_О)
Вроде, ничего особенного в них нет..Вроде банальные образы и даже не везде хорошая рифма..
Но красиво, черт..Некоторые очень чем-то цепляют.

Стихи Сталина

ЛУНЕ
Плыви, как прежде, неустанно
Над скрытой тучами землей,
Своим серебряным сияньем
Развей тумана мрак густой.
К земле, раскинувшейся сонно,
С улыбкой нежною склонись,
Пой колыбельную Казбеку.
Чьи льды к тебе стремятся ввысь.
Но твердо знай, кто был однажды
Повергнут в прах и угнетен,
Еще сравняется с Мтацминдой,
Своей надеждой окрылен.
Сияй на темном небосводе,
Лучами бледными играй,
И, как бывало, ровным светом
Ты озари мне отчий край.
Я грудь свою тебе раскрою,
Навстречу руку протяну,
И снова с трепетом душевным
Увижу светлую луну.

Рафаэлю Эристави
Когда крестьянской горькой долей,
Певец, ты тронут был до слез,
С тех пор немало жгучей боли
Тебе увидеть привелось.
Когда ты ликовал, взволнован
Величием своей страны,
Твои звучали песни, словно
Лились с небесной вышины.
Когда, отчизной вдохновленный,
Заветных струн касался ты,
То, словно юноша влюбленный,
Ей посвящал свои мечты.
С тех пор с народом воедино
Ты связан узами любви,
И в сердце каждого грузина
Ты памятник воздвиг себе.
Певца отчизны труд упорный
Награда увенчать должна:
Уже пустило семя корни,
Теперь ты жатву пожинай.
Не зря народ тебя прославил,
Перешагнёшь ты грань веков,
И пусть подобных Эристави
Страна моя растит сынов.

***
Ходил он от дома к дому,
Стучась у чужих дверей,
Со старым дубовым пандури,
С нехитрою песней своей.
А в песне его, а в песне -
Как солнечный блеск чиста,
Звучала великая правда,
Возвышенная мечта.
Сердца, превращенные в камень,
Заставить биться сумел,
У многих будил он разум,
Дремавший в глубокой тьме.
Но вместо величья славы
Люди его земли
Отверженному отраву
В чаше преподнесли.
Сказали ему: “Проклятый,
Пей, осуши до дна...
И песня твоя чужда нам,
И правда твоя не нужна!”
Когда луна своим сияньем
Вдруг озаряет мир земной
И свет ее над дальней гранью
Играет бледной синевой,
Когда над рощею в лазури
Рокочут трели соловья
И нежный голос саламури
Звучит свободно, не таясь,
Когда, утихнув на мгновенье,
Вновь зазвенят в горах ключи
И ветра нежным дуновеньем
Разбужен темный лес в ночи,
Когда, кромешной тьмой томимый,
Вновь попадет в свой скорбный край,
Когда кромешной тьмой томимый,
Увидит солнце невзначай, -
Тогда гнетущей душу тучи
Развеют сумрачный покров,
Надежда голосом могучим
Мне сердце пробуждает вновь,
Стремится ввысь душа поэта,
И сердце бьется неспроста:
Я знаю, что надежда эта
Благословенна и чиста!

УТРО
Раскрылся розовый бутон,
Прильнул к фиалке голубой,
И, легким ветром пробужден,
Склонился ландыш над травой.
Пел жаворонок в синеве,
Взлетая выше облаков,
И сладкозвучный соловей
Пел детям песню из кустов:
“Цвети, о Грузия моя!
Пусть мир царит в родном краю!
А вы учебою, друзья,
Прославьте Родину свою!”

***
Постарел наш друг Ниника,
Сломлен злою сединой.
Плечи мощные поникли,
Стал беспомощным герой,
Вот беда! Когда, бывало,
Он с неистовым серпом
Проходил по полю шквалом-
Сноп валился за снопом.
По жнивью шагал он прямо,
Отирая пот с лица,
И тогда веселья пламя
Озаряло молодца.
А теперь не ходят ноги -
Злая старость не щадит...
Все лежит старик убогий,
Внукам сказки говорит.
А когда услышит с нивы
Песню вольного труда,
Сердце, крепкое на диво,
Встрепенется, как всегда.
На костыль свой опираясь,
Приподнимется старик
И, ребятам улыбаясь,
Загорается на миг.

@темы: стихи

---

Сволочество..Включите мне аську? Кто способен колдовать с техникой на расстоянии?)

---

Не хочу ничего знать..подозревать..выяснять..
Не хочу верить своим глазам..
Но если это правда, то я этого не прощу..вот думайте что хотите, я раньше считала, что это пустые слова..вернее, слишком общие..а сейчас, столкнувшись с этим, понимаю, что нет.

@темы: семья, чувства

---

Бумажная победа

Когда солнце растопило черный зернистый снег и из грязной воды выплыли скопившиеся за зиму отбросы человеческого жилья — ветошь, кости, битое стекло,— и в воздухе поднялась кутерьма запахов, в которой самым сильным был сырой и сладкий запах весенней земли, во двор вышел Геня Пираплетчиков. Его фамилия писалась так нелепо, что с тех пор, как он научился читать, он ощущал ее как унижение.
Помимо этого, у него от рождения было неладно с ногами, и он ходил странной, прыгающей походкой.
Помимо этого, у него был всегда заложен нос, и он дышал ртом. Губы сохли, и их приходилось часто облизывать.
Помимо этого, у него не было отца. Отцов не было у половины ребят. Но в отличие от других Геня не мог сказать, что его отец погиб на войне: у него отца не было вообще. Все это, вместе взятое, делало Геню очень несчастным человеком.
Итак, он вышел во двор, едва оправившись после весенне-зимних болезней, в шерстяной лыжной шапочке с поддетым под нее платком и в длинном зеленом шарфе, обмотанном вокруг шеи.
На солнце было неправдоподобно тепло, маленькие девочки спустили чулки и закрутили их на лодыжках тугими колбасками. Старуха из седьмой квартиры с помощью внучки вытащила под окно стул и села на солнце, запрокинув лицо.
И воздух, и земля — все было разбухшим и переполненным, а особенно голые деревья, готовые с минуты на минуту взорваться мелкой счастливой листвой.
Геня стоял посреди двора и ошеломленно вслушивался в поднебесный гул, а толстая кошка, осторожно трогая лапами мокрую землю, наискосок переходила двор.
Первый ком земли упал как раз посередине, между кошкой и мальчиком. Кошка, изогнувшись, прыгнула назад. Геня вздрогнул — брызги грязи тяжело шлепнулись на лицо. Второй комок попал в спину, а третьего он не стал дожидаться, пустился вприпрыжку к своей двери. Вдогонку, как звонкое копье, летел самодельный стишок:
— Генька хромой, сопли рекой!
Он оглянулся: кидался Колька Клюквин, кричали девчонки, а позади них стоял тот, ради которого они старались,— враг всех, кто не был у него на побегушках, ловкий и бесстрашный Женька Айтыр.
Геня кинулся к своей двери — с лестницы уже спускалась его бабушка, крохотная бабуська в бурой шляпке с вечнозелеными и вечноголубыми цветами над ухом. Они собирались на прогулку на Миусский скверик. Мертвая потертая лиса, сверкая янтарными глазами, плоско лежала у нее на плече.
…Вечером, когда Геня похрапывал во сне за зеленой ширмой, мать и бабушка долго сидели за столом.
— Почему? Почему они его всегда обижают?— горьким шепотом спросила, наконец, бабушка.
— Я думаю, надо пригласить их в гости, к Гене на день рождения,— ответила мать.
— Ты с ума сошла,— испугалась бабушка,— это же не дети, это бандиты.
— Я не вижу другого выхода,— хмуро отозвалась мать.— Надо испечь пирог, сделать угощение и вообще устроить детский праздник.
— Это бандиты и воры. Они же весь дом вынесут,— сопротивлялась бабушка.
— У тебя есть что красть?— холодно спросила мать.
Старушка промолчала.
— Твои старые ботики никому не нужны.
— При чем тут ботики?..— тоскливо вздохнула бабушка.— Мальчика жалко.
Прошло две недели. Наступила спокойная и нежная весна. Высохла грязь. Остро отточенная трава покрыла засоренный двор, и все население, сколько ни старалось, никак не могло его замусорить, двор оставался чистым и зеленым.
Ребята с утра до вечера играли в лапту. Заборы покрылись меловыми и угольными стрелами — это «разбойники», убегая от «казаков», оставляли свои знаки.
Геня уже третью неделю ходил в школу. Мать с бабушкой переглядывались. Бабушка, которая была суеверна, сплевывала через плечо — боялась сглазить: обычно перерывы между болезнями длились не больше недели.
Бабушка провожала внука в школу, а к концу занятий ждала его в школьном вестибюле, наматывала на него зеленый шарф и за руку вела домой.
Накануне дня рождения мать сказала Гене, что устроит ему настоящий праздник.
— Позови из класса кого хочешь и из двора,— предложила она.
— Я никого не хочу. Не надо, мама,— попросил Геня.
— Надо,— коротко ответила мать, и по тому, как дрогнули ее брови, он понял, что ему не отвертеться.
Вечером мать вышла во двор и сама пригласила ребят на завтра. Пригласила всех подряд, без разбора, но отдельно обратилась к Айтыру:
— И ты, Женя, приходи.
Он посмотрел на нее такими холодными и взрослыми глазами, что она смутилась.
— А что? Я приду,— спокойно ответил Айтыр.
И мать пошла ставить тесто.
Геня тоскливо оглядывал комнату. Больше всего его смущало блестящее черное пианино — такого наверняка ни у кого не было. Книжный шкаф, ноты на этажерке — это было еще простительно. Но Бетховен, эта ужасная маска Бетховена! Наверняка кто-нибудь ехидно спросит: «А это твой дедушка? Или папа?»
Геня попросил бабушку снять маску. Бабушка удивилась:
— Чем она тебе вдруг помешала? Ее подарила мамина учительница…— И бабушка стала рассказывать давно известную историю о том, какая мама талантливая пианистка, и если бы не война, то она окончила бы консерваторию…
К четырем часам на раздвинутом столе стояла большая суповая миска с мелко нарезанным винегретом, жареный хлеб с селедкой и пирожки с рисом.
Геня сидел у подоконника, спиной к столу, и старался не думать о том, как сейчас в его дом ворвутся шумные, веселые и непримиримые враги… Казалось, что он совершенно поглощен своим любимым занятием: он складывал из газеты кораблик с парусом.
Он был великим мастером этого бумажного искусства. Тысячи дней своей жизни Геня проводил в постели. Осенние катары, зимние ангины и весенние простуды он терпеливо переносил, загибая уголки и расправляя сгибы бумажных листов, а под боком у него лежала голубовато-серая с тисненым жирафом на обложке книга. Она называлась «Веселый час», написал ее мудрец, волшебник, лучший из людей — некий М. Гершензон. Он был великим учителем, зато Геня был великим учеником: он оказался невероятно способным к этой бумажной игре и придумал многое такое, что Гершензону и не снилось…
Геня крутил в руках недоделанный кораблик и с ужасом ждал прихода гостей. Они пришли ровно в четыре, всей гурьбой. Белесые сестрички, самые младшие из гостей, поднесли большой букет желтых одуванчиков. Прочие пришли без подарков.
Все чинно расселись вокруг стола, мать разлила по стаканам самодельную шипучку с коричневыми вишенками и сказала:
— Давайте выпьем за Геню — у него сегодня день рождения.
Все взяли стаканы, чокнулись, а мама выдвинула вертящийся табурет, села за пианино и заиграла «Турецкий марш». Сестрички завороженно смотрели на ее руки, порхающие над клавишами. У младшей было испуганное лицо, и казалось, что она вот-вот расплачется.
Невозмутимый Айтыр ел винегрет с пирожком, а бабушка суетилась около каждого из ребят точно так же, как суетилась обычно около Генечки.
Мать играла песни Шуберта. Это была невообразимая картина: человек двенадцать плохо одетых, но умытых и причесанных детей, в полном молчании поедавших угощение, и худая женщина, выбивавшая из клавишей легко бегущие звуки.
Хозяин праздника, с потными ладонями, устремил глаза в тарелку. Музыка кончилась, выпорхнула в открытое окно, лишь несколько басовых нот задержались под потолком и, помедлив, тоже уплыли вслед за остальными.
— Генечка,— вдруг сладким голосом сказала бабушка,— может, тоже поиграешь?
Мать бросила на бабушку тревожный взгляд. Генино сердце едва не остановилось: они ненавидят его за дурацкую фамилию, за прыгающую походку, за длинный шарф, за бабушку, которая водит его гулять. Играть при них на пианино!
Мать увидела его побледневшее лицо, догадалась и спасла:
— В другой раз. Геня сыграет в другой раз.
Бойкая Боброва Валька недоверчиво и почти восхищенно произнесла:
— А он умеет?
…Мать принесла сладкий пирог. По чашкам разлили чай. В круглой вазочке лежали какие угодно конфеты: и подушечки, и карамель, и в бумажках. Колька жрал без зазрения совести и в карман успел засунуть. Сестрички сосали подушечки и наперед загадывали, какую еще взять. Боброва Валька разглаживала на острой коленке серебряную фольгу. Айтыр самым бесстыжим образом разглядывал комнату. Он все шарил и шарил глазами и, наконец, указывая на маску, спросил:
— Теть Мусь! А этот кто? Пушкин?
Мать улыбнулась и ласково ответила:
— Это Бетховен, Женя. Был такой немецкий композитор. Он был глухой, но все равно сочинял прекрасную музыку.
— Немецкий?— бдительно переспросил Айтыр.
Но мама поспешила снять с Бетховена подозрения:
— Он давным-давно умер. Больше ста лет назад. Задолго до фашизма.
Бабушка уже открыла рот, чтобы рассказать, что эту маску подарила тете Мусе ее учительница, но мать строго взглянула на бабушку, и та закрыла рот.
— Хотите, я поиграю вам Бетховена?— спросила мать.
— Давайте,— согласился Айтыр, и мать снова выдвинула табурет, крутанула его и заиграла любимую Генину песню про сурка, которого почему-то всегда жалко.
Все сидели тихо, не проявляя признаков нетерпения, хотя конфеты уже кончились. Ужасное напряжение, в котором все это время пребывал Геня, оставило его, и впервые мелькнуло что-то вроде гордости: это его мама играет Бетховена, и никто не смеется, а все слушают и смотрят на сильные разбегающиеся руки. Мать кончила играть.
— Ну, хватит музыки. Давайте поиграем во что-нибудь. Во что вы любите играть?
— Можно в карты,— простодушно сказал Колюня.
— Давайте в фанты,— предложила мать.
Никто не знал этой игры. Айтыр у подоконника крутил в руках недоделанный кораблик. Мать объяснила, как играть, но оказалось, что ни у кого нет фантов. Лилька, девочка со сложно заплетенными косичками, всегда носила в кармане гребенку, но отдать ее не решилась — а вдруг пропадет? Айтыр положил на стол кораблик и сказал:
— Это будет мой фант.
Геня придвинул его к себе и несколькими движениями завершил постройку.
— Геня, сделай девочкам фанты,— попросила мать и положила на стол газету и два листа плотной бумаги. Геня взял лист, мгновение подумал и сделал продольный сгиб…
Бритые головы мальчишек, стянутые тугими косичками головки девчонок склонились над столом. Лодка… кораблик… кораблик с парусом… стакан… солонка… хлебница… рубашка…
Он едва успевал сделать последнее движение, как готовую вещь немедленно выхватывала ожидающая рука.
— И мне, и мне сделай!
— Тебе он уже сделал, бессовестная ты! Моя очередь!
— Генечка, пожалуйста, мне стакан!
— Человечка, Геня, сделай мне человечка!
Все забыли и думать про фанты. Геня быстрыми движениями складывал, выравнивал швы, снова складывал, загибал уголки. Человек… рубашка… собака…
Они тянули к нему руки, и он раздавал им свои бумажные чудеса, и все улыбались, и все его благодарили. Он, сам того не замечая, вынул из кармана платок, утер нос — и никто не обратил на это внимания, даже он сам.
Такое чувство он испытывал только во сне. Он был счастлив. Он не чувствовал ни страха, ни неприязни, ни вражды. Он был ничем не хуже их. И даже больше того: они восхищались его чепуховым талантом, которому сам он не придавал никакого значения. Он словно впервые увидел их лица: не злые. Они были совершенно не злые…
Айтыр на подоконнике крутил газетный лист, он распустил кораблик и пытался сделать заново, а когда не получилось, он подошел к Гене, тронул его за плечо и, впервые в жизни обратившись к нему по имени, попросил:
— Гень, посмотри-ка, а дальше как…
Мать мыла посуду, улыбалась и роняла слезы в мыльную воду.
Счастливый мальчик раздаривал бумажные игрушки…

@темы: рассказы, творчество не мое

---

Ах, да.
У меня теперь совершенно уродский телефон (потому что я болван, и аккумулятор, который я-таки решила купить, и который встроен в крышку, не совпадает по цвету с оригинальным телефоном, и по размерам несколько не соответствует)
Но, блин, теперь он не будет разряжаться раз в полдня..
Надеюсь.

---

Вверх-вниз, плюс-минус, позитив-негатив..
Выматывает, если честно.
Но..и на том спасибо, пока что)
Формулой успеха, если таковая вообще существует, является принятие жизни со всем, что она дает, во всей ее красе (Артур Рубинштейн).
В общем, из-за нашего деканата мы влипли в конкретную историю, и по ходу, теперь не получим зачет по СТД. Ну..по крайней мере, _спокойно_ не получим..Все до одного уверены, что ЛН неправа. Только вот она так не считает..Ессно.
Правда счастье есть, да - нам отменили пару по лингвоанализу. Всех с днем студента!))))
Я быстренько смоталась домой, кинула вещи и вернулась обратно в универ.
На мастер-класс по оригами (впервые проводится в нашем универе, раньше - только в Киеве и Днепропетровске).
Позабавило ))
Даже в какой-то момент возникло желание снова заняться этим.)
Но фигвам..
Тетя вообще, такая, стопудово фанатка оригами, мастер клуба в Киеве, с таким увлечением о нем рассказывала, об истории, о связи с науками (!), и при этом от нее так и веяло позитивом, что..все заразились)
Сделали две коробочки и журавлика, ыыыы)
Прикольно так.
А, и еще дома я уже сама сделала типа домашнее задание, фигуру "бьющиеся сердца".
Ыыы.

---

Я убью тебя, лодочник принтер мой..

---

Эх, мне бы сейчас ванну из жасмина..)
Размечталась прям.
А вообще я запуталась, по ходу..

---

Всех, кто был на семилетии - с возвращением.
Апд. И правда, спасибо за позитив. Все-таки я зря каждый раз отказываюсь слушать/читать отчеты о встречах/праздниках и впечатления людей, там побывавших. Все-таки меня не хватает на то, чтобы отказываться до конца.

---

Хм..
Рассмотреть факультеты и их учеников сквозь призму нумерологии..
Как вечный любитель нумерологии - просто снимаю шляпу.
И все-таки..чето мне не понравилось. А что-то откровенно удивило, ага)

@темы: мысли вслух, хог

---

Все хорошо, все хорошо, все хорошо..

Где-то.

А между тем, мой организм отказывается от всего, кроме сна о_О.
Я бесконечно устала от бесконечных бессмысленных разговор и ссор.
Хотя..впринципе, винить в этом стоит в первую очередь себя.

Все будет хорошо.

У меня тоже.

Главное - подождать, а до того времени не сорваться окончательно.

Очень в тему, лучше даже не скажешь

Пронзителен птичий полет...
Открылась
Щемящая старая рана - бескрылость
И вновь уснуть не дает...
Так - у калеки много лет
Болит нога, которой нет,
Так мучит все, что не сбылось,
Так пусто все, что удалось,
Так - пожилого гусака
Вдруг перелетная тоска
От перекормленных гусынь
Зовет в заоблачную синь,
Где вольных птиц крылатый клин
Мчит выше льдин, лесов, пустынь,
Где красота и простота,
Где все земное - мелкота,
Где солнце - рядом, под крылом,
Где скажешь взглядом обо всем...
И он, вовсю загомонив,
В загоне мечется, забыв,
Что крылья срезаны - беда!-
И не срастутся никогда.
Куда он рвется? Прямо в суп,
В жратву, на зуб... Ах, как он глуп!
За двадцать пять... Пора понять,
Что рождены мы - не летать,
Что надо под ноги глядеть,
Чтоб носом в грязь не полететь...
Все так. Но как же нужно мне,
Вдохнув простора по весне,
На миг - уж коль не навсегда -
Но только б вырваться туда,
Где свет костра нужнее сна,
Где в такт душе звучит струна,
Где красота и простота,
Где все земное - суета,
Где рядом друг, к плечу плечом,
Где скажешь взглядом обо всем...
Где сил и смелости набрать
Земные путы разорвать?!
И - позабудь
обратный путь -
с обрыва - ну!-
Ввысь! Или - вниз?!-
Чтоб только
крылья распахнуть
Хоть раз.
А вдруг они
Срослись?!
(с) Виктор Карасев.

@темы: настроенческое, стихи, программа максимум

---

Сейчас конечно не так уж и холодно, но очень хочется приятной компании, в которой можно чувствовать себя спокойно и уютно..
Посему - возобновляю посиделки))



*позвала всех в гостинку* Устраивайтесь поудобнее))



*Разбирайте пледы, шарфы и прочие приятные штучки ))*



*Ну и традиционно, куда ж хоббиты гриффы и все остальные без еды )))

Вот..
Расскажите что-нибудь хорошее ))

запись создана: 12.11.2008 в 00:36

---

3 с половиной страницы Ворда...
Интересно, кто-то _это_ прочитает?..)

@темы: рассылки, грифф

---

Правильно говорила Игнатович - надо попробовать в жизни все..
И Макаренко правильно говорил - иногда потеря терпения и срыв становится переломным моментом.
Знать бы только, насколько и на_сколько_ переломным..
Но я, в общем-то, поддалась порыву чувств и сказала чистую правду (хотя мне неприятно ее признавать, факт). И мне на самом деле не понадобилось ни одной лишней минуты, чтобы что-то выдумать/додумать.
Говорят, что задело.
Если на самом деле так..я рада.
Рада, что откликнулись и средние курсы, и первые.
Меня достаточно позабавил и заставил вернуться в адекватное состояние ответ на рассылку бедного первокурсника, поступившего только сегодня и поклявшегося в том, что он ни в чем не виноват
Ну и такое бывает, да) После нашей переписки он был несказанно рад.)

Иногда оно того стоит, да.

@темы: мысли вслух, грифф

---

Ну что за черт..
Хочу свободу.
Хочу распоряжаться собственным временем, и распоряжаться так, чтобы потом не втягивать себя в еще большее болото проблем..
Хочу, чтобы меня не только слушали, но и слышали..А разница есть.
А вместо этого моим временем распоряжаются другие, а я сама трачу оставшиеся часы на бесполезные занятия..
И завтра вместо того, чтобы ехать домой, иду с мамой в церковь..
Только потому, что ее видите ли попросила сходить бабушка..
А я-то тут при чем?..
Она прекрасно знает о моем специфическом отношении к церкви и всему подобному..
И тем не менее, естественно, я завтра иду, потому что мне снова начали ставить в вину то, что я такая сволочь, что мне пофиг на свою семью и я даже не могу их поддержать/сопроводить..
Ну конечно.
А потом займусь перетаскиванием вещей на квартиру..которая такими темпами скоро превратится в склад..

---

Черная метка
Этот устрашающий и таинственный знак впервые предстает нашему вниманию в 'Кубке огня'. Этим дьявольским знаком (обратите внимание на сравнение) Волан-де-Морт отмечает своих сторонников. Согласно одному средневековому демонологу: 'дьявол отмечает своих слуг меткой - особенно тех, в чьей верности он сомневается.

Ыы, забавно..

---

Ыы.
Наша троица, как обычно, в гостинке ночью обсуждает любимых персонажей поттерианы.
Ох не зря я писала по ней две научные работы -))
* * *
Разговоры отвлекают от мыслей о насущных проблемах.
Из которых главная: "Хочешь переезжать - иди работать".
Вот прям и поспорить-то не с чем, честное слово.
Только вот пока что в перспективе у меня перевод книги, но это будет зимой, когда ее собственно пришлют..

"Просто так" (с) Марианна Орлова.

Растворись во мраке,
Расшибись о тени,
Позабудь о страхе,
Что за наважденье.
Переждать тревогу,
Сделать верный шаг...
Это не дорога -
Это просто так.

Словно по ступеням -
По забытым душам.
Убивать сомненья,
Никого не слушать.
Перейти преграду,
Все слова - пустяк.
Это не награда -
Это просто так.

Что там за стеною -
Не хотелось думать,
Пленникам покоя -
Умирать без шума.
Потерялись звенья,
Обратились в прах...
Это не знаменье -
Это просто так.
Перейди все грани,
Растопчи границы.
Почему так странно
Изменились лица?
Что отныне свято?
Кто отныне враг?
Это не расплата -
Это просто так.

---

Москва принимает только сильных и целеустремленных - слабым здесь не место.
А где найти силы - каждый решает сам.

@темы: цитатки